noticia

Alguén debería facer un xogo sobre: ​​Lavar louza

 

Non para presumir, pero probablemente son unha das tres mellores lavadoras do mundo. O primeiro traballo axeitado nunha crepería elegante nos primeiros anos da miña adolescencia. Só eu e un WinterHalter 2000 mantendo a cociña no negocio. Traballaba en quendas ridículas e despois ía a casa empapado, coma se sobrevivira a algo. Realmente foi a cociña a que sobrevivira a algo, sobrevivira a min. Unha das tres mellores lavadoras do mundo.

A vida de KP. Plongeurs. George Orwell e os sistemas de eliminación de lixo. Tanto potencial aquí. Por unha banda, hai unha rica costura de estratexia que atravesa o lavado de louza. Cargar a máquina: é un negocio complicado! Especialmente cando se trata de cantidades industriais de cousas para limpar, e especialmente cando se trata de cousas que se queimou duramente durante a cocción. O queixo, cando se queima, pode converterse nunha cousa completamente diferente ao queixo amigable que queda na túa neveira. Teño un corte polo lado da palma da man que parece moi desagradable. É realmente desagradable! Coitelo? A xente preguntará. Vidros rotos? Non señor. Ese corte é dun anaco de queixo, que fora chorreado ata que quedou quebradizo e afiado. Desmaio un pouco para pensalo. Para pensar nese día!

Pero a estratexia e o perigo son só unha parte do que fai fascinante o lavado de louza. Idem o feito de que os lavalouzas, como Samurai ou o que sexa, gústalles vivir por un código. Non somos ostentosos. Certamente non estamos moi ben pagados. Pero hai bos lavalouzas e malos lavalouzas, e os bos lavalouzas teñen un certo grao de pracer en canto ao que poden facer co brillo dunha copa de viño. Os bos lavalouzas saben cales son as partes dunha tetera que recollen as manchas de tanino que a maioría das persoas botan de menos: o pico e debaixo do pico, onde a miúdo hai unha cresta ornamental. (Tamén un pequeno puntiño divertido na parte superior do mango.) Os bos lavalouzas saben que os restaurantes malos se poden ver non polo que hai no prato, senón polo que queda debaixo del.

517cJC1ys7L._AC_SL1024_

En serio, porén. Falemos de potas e tixolas. Canto máis penso na miña carreira de lavalouza, máis penso nas potas e tixolas. Pratos e pratos son só pratos e pratos. Límpaos, non os deixes caer, apílaos nalgún lugar onde un chef poida chegar a eles. Non son feras complexas. Idem cubertos. Idem - unha vez que estás na zona - cristalería. Unha toalla para secalo, outra para pulir. Non necesitamos conseguir o MIT por teléfono para este material.

Pero potas e potas. As potas e as tixolas teñen vidas interiores. Son superestrelas da cociña, pero tamén son nenos mimados: os mellores necesitan ser pais.

Colle ferros fundidos. O outro día, Chris Tapsell suxeriu que ter unha tixola de ferro fundido convertíate nun culto. Culpable segundo o acusado. Os ferros fundidos necesitan moita crianza. Cómpre sazonalos, precelos e mantelos lonxe dos lavalouzas para non estragar ese revestimento que se acumula co paso do tempo nunha temible superficie antiadherente. As pátinas! Hai tixolas de ferro fundido que levan máis de cen anos en familias, cada prato cociñado formando parte dunha estirpe, unha especie de química da historia que me recorda, en certo modo, ao equivalente culinario dese espeluznante ADN mitocondrial. cousas. Dalgunha maneira este tipo de cousas non son desagradables. É de onde vimos!

Non obstante, as tixolas son só a punta diso. Merquei un wok o outro día. A miña primeira, dáme vergoña de dicir. E estou encantado co moito que un wok require crianza. Sacas todo brillante e limpo da tenda, e entón? Despois hai que darlle un tipo de calzado moi específico. Tes que enfilalo para quitar o revestimento antioxidante. Despois cómpre queimalo ata que tome a cor dunha desas pozas de gasolina que ves na rúa preto dos talleres de reparación. DESPOIS cómpre engrasar e queimar de novo. Entón xa está listo. Nin sequera preguntes sobre como o limpas. (En realidade, lin consellos de condimento que van moito máis alá do que acabo de explicar. Algúns son bastante extremos).

As mellores potas e tixolas teñen historias. A miña madrastra ten unha pota que me gustaría moito roubar. É cadrado, o que é bastante raro, e é extremadamente pesado. Ten unha tapa coa que podes matar a alguén. De todos os xeitos, o que pasou foi isto: na guerra un bombardeiro estrelouse preto dunha aldea, e a xente da aldea saíu correndo e despoxou o bombardeiro de chatarra, e parte da chatarra converteuse na pota da miña madrastra. Se ese non é o tipo de detalle que enriquecería un videoxogo, non sei que é. Non sei que pasou co piloto e a tripulación.

Artigo Orixinal

Estender o amor
Amosar máis

artigos relacionados

Deixe unha resposta

Enderezo de correo electrónico non será publicado. Os campos obrigatorios están marcados *

Botón de volta ao principio